Diario de un superviviente

Querido diario: Todavía no sé si esto es cierto o lo inventé. Empezó como un sueño y cada vez se hacía más real. Supongamos que fue verdad…

Supongamos que estaba ahí. No estaba agitado ni jadeante. Pero empecé a tomar una bocanada de aire y un plástico me cubrió la boca y la nariz.

Seguí aspirando, como pretendiendo que a través de los minúsculos poros del plástico, pudiera pasar aire. Aire que, de todos modos, sería insuficiente.

De pronto necesitaba aún más aire. Estaba ahogándome. Me sorprendía como había pasado todo: de la nada, de la tranquilidad al ahogo.

-¿Me voy a morir?- Era una pregunta tan obvia, que nadie espera que le respondan.

-No- contestó mi cerebro-, pero esta batalla, la perdiste.

Me impresionó la violencia. Ya casi no tenía fuerza para inhalar. Y, de todas maneras, el aire no pasaba. Me di por vencido. Me da vergüenza reconocerlo.

-Ya no inhalo, me ahogo- pensé bruscamente, no rendido, más bien con desdén.

Pero en mis pulmones había quedado una pequeñísima reserva de aire, un diminuto aliento final. Decidido a no dramatizar más la experiencia, y casi con enfado, largué bruscamente ese último aire por la boca. Un último aliento como un bufido de un toro. Para morir enojado con la vida.

El plástico se desprendió (lo que lo retenía en su lugar era mi obstinada inhalación) y voló en el aire por un ratito hasta caer a mis pies.

Imposible contarle esta historia a nadie. Fui un tarado. Sé que me dejé morir. Y aún así, que sabia es la naturaleza; si no me hubiera dado por vencido, estaría muerto.